...За други своя.
14 апреля 2009 г.
Пришла весна, а вместе с ней очередное обострение чувств: вместо заполнения документов в налоговую палец опять неотвратимо давит "мышкой" на ссылку форума по поиску и копу на местах боев Великой Отечественной, а мысль крутится вокруг "минника", саперной лопатки в багажнике и бензина для "боевой подруги". И ладно бы только раз или два. Часами "сидишь" в сети и вновь бередишь знакомые ощущения. Когда в следующий раз взгляд падает на часы - уже приближается утро, а значит нужно идти хотя бы часа 4 поспать. Но снова палец жмет на очередную ссылку...
И я опять, благодаря пришедшим в то же сетевое место людям, погружаюсь в Ваши и не Ваши истории и поступки, благородные и не очень, честные и приукрашенные, подлые и великие, а уже после, с трудом отдаваясь сну, на излете бытия - в свои воспоминания, планы и мысли.
Благодаря Вам и Вашим рассказам оживает История Великой страны и великих Людей, кто отдал самое дорогое, что только может отдать человек, и только то единственное, что всем нам принадлежит здесь, - неповторимую жизнь. Она уже никогда не будет иметь продолжения. Никогда! Вникнем в это слово: никогда не почувствовать запах свежего хлеба, никогда не улыбнуться, никогда не увидеть самого родного и близкого человека, никогда уже не почувствовать тепла, холода, вообще ничего.
За что? А всё просто - за то, чтобы были ты и я, а не те… Чтобы ты и я, а не они, могли бы просто жить и, к примеру, сейчас смотреть в монитор, улыбаться, обнимать любимого человека, строить карьеру вертикально и повышать свой уровень профессионализма горизонтально. И даже, как ни крути, чтобы кто-то мог копать теперь на продажу оставленный войной разнообразный имущный хлам, обеспечивая себя этим видом дохода. Ну и доля: овраги, буераки, болота и темные леса в укромке от властных кабинетов и людских глаз и десяток за десятком "выставленных" блиндеров и "лежаков". Конкретный взгляд любителя "хаборка", продвинутый "минак" и азартно разрубающий землю и то, что в ней, штык остро отточенной лопаты в связке с любопытным металлическим стержнем и пулькой 7,62 на конце. И похотливые пальчики, споро просеивающие дерн с прахом бойца в поисках хотя бы его пуговицы или прочей личной вещи. Чьей смерти, кстати, он обязан многим, если не всем. Понимает ли он это, чудила? Или наплевать? Смерть - это таинство, а не разбросанное им в кураже вокруг его грабительского шурфа скотство…
А жизнь... да, жизнь у каждого неоднозначна, но выбор-то делать тебе. Тебе и твоей совести, не совести чиновника, начальника, чьей-то коллективной абстрактной совести, а твоей. И в определённой точке именно тебе надлежит постичь миг этой жизни - части окружающего мира на грани её смерти. Вернуться назад и что-то переделать нельзя. Ни в какую сторону. Найденного тобой мёртвого Бойца не воскресить. И нет плохого выбора или хорошего, есть только твой. Пройдешь мимо? Или тебе только вещи его нужны? Или тебе больно за душу его неприкаянную? Мёртвые сраму не имут, но живым как жить с ним?
.
Александр Винокуров.
